A qué vivir.

El macabro látigo azota mi alma cual demonio corroyéndome la vida cuando a penas atisbo la belleza absoluta. Un olor, un dolor; un sonido, maldito; una forma, ¡no! Piel, movimiento, tormento siniestro. Locura. ¿Por qué? A mí, bondad estomacal para con todo, a qué a mí desollo. Triste tristeza del corazón inmundo ahíto de rabia y moribundo latido. A qué a mí esta necia atadura que mata en desasosiego. No la elegí yo. No.

Escapar es imposible sino por pocos días, y cuando enaltece la victoria rebrotan las llagas sanguinarias, veces manantial discreto, veces ensordecedor torrente. Por qué natura es injusta. Morir no quiero; mas vivir así, tampoco. Infinitos años sin lograr costumbre ni valor para soportarlo cabizbajo, comiendo polvo y heces en caja marmórea oscura, silenciosa, quieta, como si mis días hubieran acabado como días desearía. Jmap 26/08/2010